书读到最后都是自己

这段时间实在是太闲了，只好随便的翻书打发时间，本来可以写写自己的故事，却总想去窥探别人的故事，人的欲望和猎奇真是一点也没有改变。

期待书里的故事能让自己松弛下来，暂时放下这世俗。可是，翻过来翻过去，也只是偶尔的笑笑，只有自己知道，笑的不是书里的故事，而是写故事的人。

究竟是浅薄，还是无知。究竟是文字的博奥，还是生活的局促。

书读的越多，心反而愈加忐忑，时间会凝固，日子会焦虑，不敢拉开窗帘，怕太阳直射到内心深处，更不敢打开窗户，怕被风剥的一丝不挂。屋内的灯都不敢开的太亮，怕一不小心会刺伤肉体，就这样一直昏暗着，书里的文字愈加模糊不清，愈加粗暴杂乱。

一些自己还没有弄明白的道理，却堂而皇之的出现在书里，想让文字和心脏一样跳动起来，而心脏却被文字消沉低级错乱。

风不知从哪里挤进来，窗帘不自觉的被拂动，脸部的一块肌肉就抽搐了一下，心也紧跟着跃了一下。

无数的文字就在眼角膜上晃动，简单粗糙，却清晰惬意，或悲或喜，或咸或甜，都在不断凝结放大。

人间繁华多笑语，惟我空余两鬓风